Archipiélago, 44: Isla de Edgar Allan Poe

Nevermore.

EDGAR ALLAN POE – SU VECINO

Por alguna razón que solo el demiurgo de las islas conocía, la Isla de Poe estaba junto enfrente de la de Federico. García Lorca. El poeta. El dramaturgo.

Ellos apenan se conocían de su era mundana. Poe ya descansaba en una tumba de Baltimore cuando Federico no había nacido (y mucho menos Bardem, para imaginarlo tres cuartos de siglo después en medio de un bosque granadino, jugando con un insecto). Federico, por su parte, había leído cuentos de Poe, como cualquier niño o niña con un poquito de imaginación desde finales del siglo XIX.

Era la suya una vecindad de tímidos pasos. Poe aparecía en el canal que estrechaba ambas islas, indistintamente rodeado por un cuervo o por un gato.

Lorca, con su voz aceitunada, y haciendo altavoz con las dos manos, le recitaba:

Dormidos están los cuervos

en la cava de los mustios,

y dormidas las ventanas

donde despiertan los gatos

negros como la conciencia

de un concejal jubilado.

Poe parecía no entender en un principio, pero después de un ligero temblor de párpados se carcajeaba.

A veces quedaban en un islote intermedio para tomar un té, mientras Poe susurraba entre dientes una narración misteriosa y melancólica. Otras era una infusión de hierbaluisa lo que tomaban, mientras Lorca enhebraba un vigoroso soneto a base de hierbas, de luisas, de lunas y de lagartos que tosían.

Una vez, estando los dos en un promontorio de la isla –no se sabe si la de Poe o la de Lorca–, vieron ambos trotando, más abajo, en un claro, una corza blanca que flotaba vaporosa como una aparición. Y un señor escuálido, con perilla y prisas, que corría tras de ella, declamando entre toses: ¡Poesía eres tú!

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