Archipiélago, 24: Isla Simenon by Félix Molina

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El lago y las montañas se han convertido en mi jardín, mi mundo real.

GEORGES SIMENON

El comisario Maigret se lo ha traído todo, para que nada le falte: los inspectores sacando bocadillos y cervezas del bar de la esquina del Quai des Orfèvres, los sospechosos con las mangas raídas y las caras de sueño, las caseras demorando sus respuestas en los despachos de la Policía Judicial porque están secretamente enamoradas de los sospechosos. Una joven que servía copas en un tugurio y de la que tiene piedad el comisario. Un joven que se bebía las copas y que en realidad querría ser el asesino.

En la isla están prohibidos los personajes, pero estos vagan por acá y por allá, haciendo de los meandros bulevares, de los montículos la masa de hierro pudelado de la Tour Eiffel, de la noche negra la marabunta de los Citroëns y los Renaults persiguiendo al delincuente.

El comisario está serio porque todas las pruebas le llevan a un tipo con gafas gruesas de pasta, pipa y pelo negro peinado hacia atrás, con domicilio en La Rochelle. En una noche lluviosa del París de la isla lo consulta a su mujer, instalados en la serenidad del Bulevard Richar Lenoir mientras se sirven sopa de mejillones y dos calvados.

Por la mañana se lleva consigo a dos inspectores verrugosos y conducen por la campiña entre el olor de sus cigarrillos. Llegan a la quinta de un tranquilo jardín y la rodean con sus sombras. Sale a la verja de entrada el investigado, con una sonrisa de culpable.

–Comisario Maigret, Policía Judicial de París.

 –¿Qué se le ofrece?

–Llevamos en el coche todas las pruebas, proceda Antoine.

Y el delgado inspector saca setenta y ocho novelas del maletero.

–Monsieur Simenon, se le acusa de ser el autor de todo esto. Sabemos que lleva toda la vida tras nuestros pasos. Acompáñenos, por favor.

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