Archipiélago, 23: Isla Beowulf by Félix Molina

Sin embargo la fiera,  al tratar de salvarse,

la garra perdió,  el brazo y el hombro.

LA FIERA – EL LECTOR

En esta isla debería estar un monstruo y el héroe que lo destruye. Como el poema que les da vida es de esos que llaman anónimos, su autor es un alma sin forma, que vaga herida e hiriente por la espina de las islas, flotando en cada una de ellas, como cabellera envenenada de diente de león que volase con su pelusilla blanca de un sitio a otro, hasta quedar aferrada a una tierra y un alma. Ese hilillo volante lleva dentro la casa de la espada (que es el cuerpo del dragón), el baño de la espada (que es la piel del dragón), la estrella de la espada (que son sus ojos). Lleva en su interior la savia de los hombres (que es la sangre), el río de la vida (que es la sangre), la luz de los huesos (que es la sangre). Así que desciende, lentamente se posa sobre un hombro del siglo XX, muy lentamente.

***  ***  ***

Dormido sobre la mesilla, anciano, Borges ya duda de todo. De la vida y de la muerte. Ha paseado por el mundo prendido de una mujer con rasgos asiáticos. Ha conocido libros y los árboles que se enredaban en esos libros, y las calles, y la gente, y los rostros que eran la sustancia de esos libros. Ha labrado metáforas con todo ello, como el anónimo autor de las kenningar, esos tropos que le deslumbraron en la juventud, cuando ni siquiera soñaba con María Kodama; que le desternillaron en la madurez, cuando María era otra estudiante como él; que le volvieron a maravillar en la ancianidad, ahora, cuando Kodama empieza a ser otra sombra.

Medio despierto, se sacude el hombro y la mínima pelusa se agazapa en la mesa. Ahora, ahora mismo es cuando se agacha y sobre los motivos del jaspe que adorna el frío suelo del hotel vislumbra claramente la garra del monstruo, el saco de los puñales, la rosa de la muerte, el alma del dolor

–¿Lo creerás, María? El monstruo, Gréndel, apenas se defendió.

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